¡Eh, gamberros! ¡No seáis malotes cerca de mi tienda!
¡Mi tienda es de bien!
¡Déjalo, abuelo!
¡Solo somos malotes molones haciendo cosas de jóvenes!
¿Queréis hacer más trucos de skate?
¿Cuáles? -Los que lo petan, claro está.
¿Qué tal? ¿Sabéis que vuestro abuelo intenta encontraros?
Sí, sí. Vete por ahí, colgao.
¿Abuelo? ¿Cómo que abuelo?
Es de los de la secta esa.
Veneran a un loco que se llama Roy
y dice que es el abuelo de todos.
Bueno. ¿Qué quieres hacer hoy?
¿Nos tomamos algo y me dejarás que te bese al fin?
¿Con la boca y eso?
Pero están haciendo esto ahora mismo, vamos a verlo.
Jo, tío. -Venga, por echar unas risas.
¡No! Yo no he dicho...
Os creéis que soy un líder religioso.
Esto no es una religión, es una verdad probada,
en realidad, soy científico,
pero esto no es la realidad, es un videojuego.
Al menos eso lo entendéis, ¿no? ¿Que esto es un videojuego?
¡Pero dijiste que yo era tu nieto!
Es que lo sois todos, todos los presentes,
todo el planeta menos yo.
Sois todos mi nieto, te llamas Morty,
estás atrapados en un juego y he venido a sacarte.
¿Y yo qué? ¿Soy tu nieto?
¡Acabo de decir que todos!
¡Hala! ¡Qué fuerte!
Pero no reacciones así, que no es una religión.
Te cuento lo que pasa: Estamos los dos con tu hermana
en los recreativos Blips And Chitz
y los han tomado unos terroristas.
Se cortó la corriente, el juego se reinició
y tu identidad se ha fragmentado
entre todos los personajes no jugadores.
Por eso me metí como Roy, el personaje jugador,
para sacarte del juego a ti, Morty, mi nieto,
antes de que se acabe y mueras.
Vale, hay una pregunta por aquí.
¿Yo soy tu nieto? -¡La virgen, que sí!
Todos y cada uno sois una milmillonésima de Morty.
Todos, como colectivo, sois Morty.
No quiero perder la paciencia,
pero tenemos que hacer un montón de cosas,
y si me lo vais a poner así de difícil, estamos jodi...
Summer, ¿qué? ¡No puedo hacer nada si no dejas de marearme!
¿No entiendes la dilatación del tiempo?
¡Aquí fuera pierdo un mes cada segundo!
Hay un ejército alienígena matando a todos. ¿Qué hago?
Son un puñado de terroristas, haz un Jungla de cristal.
¿Qué quieres decir? -Cuélate, usa la ventilación.
¿No has visto Jungla de cristal? -Tengo 17 años,
claro que no he visto la puta Jungla de cristal.
El tío de la Jungla tampoco la había visto.
Lo estás bordando. ¡Suerte!
RICK Y MORTY
Larry... -¡No, esta niña me tiene harto,
lo juro por Dios!
¡Esta sí que es buena! -¡Tu precioso pelo!
¡No es el corte propio de una hija!
No soy una hija, soy un nieto.
¿La religión de tu familia no te bastaba? ¡Eres judía!
Papá, cuéntame algún detalle específico de ser judíos.
¡Hay mil cosas! Se va al templo con el gorrito ese,
¡el falafa-fluten!
Ah, ¿el falafa-fluten?
¡Nuestra jerga es un galimatías porque somos un niño de 14 años
educado en algún tipo de cristianismo
y esto es un videojuego!
¡No voy a aguantar estas "schmoitenheiven"!
Contéstame a esto, señorita nieto,
señorita personaje de videojuego.
Si no eres mi hija, ¿por qué estás en mi casa
soltando esta "chatschkopfka"?
¿Por qué vives aquí? -Buena pregunta.
¡Mírala! ¡Mi hija!
La millonésima parte de un niño en un videojuego.
Y con eso y un grado vas a pagar un alquiler.
¿Qué queréis de mí?
Tenemos muchos intereses,
pero ahora mismo el principal
es la ubicación de la caja.
Las fichas se compran con dinero digital, no tenemos caja.
Corrección: lo que no tiene es cabeza.
¿Eso es un fusil o un bisturí?
¿Por qué me sacas un arma con un láser tan fino?
¿No me has oído decirle que no tenía cabeza?
Está muerto, ¿no? -Hay quien muere en quirófano.
¡Eh, que no me toques! ¡No me gusta que me toquen!
Ve a ver a los rehenes.
Aseguraos de que nadie esté haciendo un Jungla de cristal.
Hola, hola, hola,
me llamo Morty, soy un niño de 14 años en un videojuego.
¡Sí! -¡Jo, tío!
A ver, creo que cada vez que lo explico pierdo seguidores,
pero esto no es una religión.
Aunque sí tengo un mensaje de un mundo más allá de este,
y sí necesito que lo oiga el mundo entero,
lo que no necesito son más canciones de ese tema.
Y menos de este género. Yo soy de hip-hop clásico.
Y no, no os estoy invitando a que lo intentéis.
Porque seamos claros: en diversidad vamos mal.
¡Al suelo! ¡Quedáis detenidos por ser religiosos pero mal!
¡No es una religión! ¿Sabes qué? Dispara.
¿Crees que tu dios te ha hecho antibalas?
¡Si no hay dios ni en el mundo real, fragmento de lelo!
Y mucho menos aquí dentro. -¿Sabes qué, hippy?
Me das ganas de disparar. -Si le matas,
el juego termina y moriremos. -¡Al sueño, señorita!
No soy una señorita, ni tú un soldado.
Somos una misma persona repartida en pedacitos.
¿Me captas, colega?
No me vas a hacer daño. Eres yo.
¡Me llamo Kevin! ¡Soy un marine! ¡De 30 años!
¡Soy un poco racista pero mi mejor amigo es un inmigrante
que traducía para mí en una guerra genérica exterior!
No es verdad. Tenemos 14 años,
nos gusta la pizza y masturbarnos,
llevamos camiseta amarilla y el pelo que parece un casco marrón.
Añoramos a nuestra familia y nos hemos metido en un lío otra vez.
¿Por qué siempre pasa lo mismo? -¿Verdad que sí?
Jo, tío. -Jo, tío.
Ven aquí. Jo, tío.
Ven. -Jo, tío.
Jo, tío. -Jo, tío.
¿Quién es esa? -En el juego se llama Marta.
Vale. ¿Veis? Con esto sí que puedo trabajar.
Cuélate, usa la ventilación. Haz un Jungla...
Madre mía, qué asco.
En realidad, sabe muy bien.
¡Madre mía, da asco pero está bueno!
Frank, ¿ya lo tienes? Informa.
¡Ay! ¡Un walkie-talkie! Como en la Jungla.
No hace falta verla para saberlo.
Aquí Jons. Repito, ¿le has encontrado?
"Breico-breico", walkie-talkie.
Tengo tu walkie-talkie, pavo.
¿Estás haciendo un Jungla de cristal?
Puede...
Y... ¿tú... también?
Más o menos. ¿Y mi socio Frank?
Tu socio Frank no está haciendo un Jungla ni de coña.
Incluso podría decirse que está haciendo un "Paseo de cristal".
Porque me lo he cargado y ha sido fácil.
Cálmate, Winslow.
¡Winslow!
No se conoce a una entendida de la Jungla todos los días,
señorita... -Llámame Jungla.
Vale, Jungla.
Dígame: ¿qué sabe de "Jungla de cristal"?
¿Qué más te da? ¿Escribes un libro de la peli o qué?
Pues de hecho, he escrito varios.
Todas las civilizaciones conscientes de la galaxia
terminan por desarrollar el mismo mito.
En Centauri, se llama "El hombre de la torre".
Los orioneses tienen su "ciclo Thornburg"
y en Andrómeda lo llaman
"Eres tonto por pensar que puedes matarle".
Todos son lo que tú llamas "la Jungla".
La diferencia es que las culturas como la mía
conocen su importancia,
mientras que yo dudo que usted pueda recitar ni una sola frase.
Walkie-talkie-jungli, hijo de puta.
No hace tanto, el Nietismo se veía solo
como otra secta catastrofista.
Pero desde que la mayoría del mundo dijo:
"Nos gusta hacernos pajas y jugar a la consola,
y nuestra hermana lucha contra unos terroristas",
se han dado grandes pasos.
El mundo se ha unido porque es un niño de 14 años: Morty.
Pero ¿de dónde viene todo?
Hay quien dice que el líder del Nietismo, Roy,
tiene una base secreta en estas montañas.
No la encuentro,
así que estoy paseando por la zona con un micrófono.
Tony, para "Noticias que ni tan mal".
¡Ahí está! Mi Morty de confianza.
¿Hay bastantes naves? -Aún no.
Me imagino que harán falta cinco años más de juego
para poder llevarme a toda la población falsa
al espacio falso. -¿Qué haremos en el espacio?
Nada, es falso. Avanzaremos.
El mapa del juego tiene bordes,
pero el motor de juego nos dejará cruzarlos.
Con eso forzaremos un reinicio,
pero antes nos expulsará, y Morty debería sobrevivir.
Bueno, la cantidad de él que haya a bordo.
Si no tienes cinco millones de pañuelos con cloroformo,
sigue captando idiotas para la causa.
No son idiotas, abuelo. Son yo.
Cuando volvamos sabrás por qué ha tenido gracia.
Por cierto, he hecho que recojan al genio de tu padre.
Está ahí. -¿Qué? ¿Por qué?
Pensé que te gustaría. Y te distraerás menos
que si le dejo morir.
No le va nada bien desde que perdió a su mujer.
¿Mi madre? -No es la de verdad,
solo en un videojuego,
y representaba una fracción mínima de ti.
Fracción que ahora está muerta para siempre,
y las fracciones suman, así que he hecho traer a tu padre.
¡De nada, monstruo sin corazón!
¡Marta! Soy yo, papá.
Me he convertido por ti.
Me llamo Morty, y tú también.
Y no hay conversión, los dos somos Morty, es un hecho.
Claro, cielo, lo que tú digas. No quiero discutir.
Eres un orgullo.
¿Estás enfadada porque te has convertido
en la mujer más poderosa del mundo y me metí con tu pelo
y te llamé "golfa indigente en paro"?
Si fuera tú, estaría un poco enfadado.
Ya eres yo. Y ¿por qué iba a enfadarme conmigo?
Bien visto. ¿Se puede comer algo por aquí?
Hay una cocina en la sala de recreo.
¿La sala de recreo? Vaya lujos nos pegamos...
¿Perdona? -No, que gracias, genial,
¡todos somos parte de Morty!
Aunque algunos son partes de Morty más importantes...
Jo, el trozo de mí que es mi padre es un capullo.
Eso también tendrá gracia cuando volvamos.
La próxima vez que quieras hacer un Jungla,
no te escondas bajo una mesa larga como el tío de la Jungla.
Vale, te haré caso.
¿No habías dicho que no sabía hacer un Jungla?
Y no sabe. -¡Nos está matando uno a uno!
¿Y qué quieres que haga, que nos compre un helado?
¿Qué nos mate a pares? Está improvisando.
Y por eso va a caer de lleno en nuestra trampa.
Voy a pasearme por los recres sin armas.
Cuando me la encuentre, fingiré que soy un rehén.
Y como no ha visto la Jungla,
en vez de darme un arma descargada, me dará una con...
¡La Jungla! ¡La Jungla! ¡La Jungla!
Pero ¿qué coño haces? -¡La Jungla! ¡La Jungla!
¡No puedes ponerte a gritar "la Jungla"
por el walkie-talkie y...
¡Ha tirado el walkie-talkie!
No le gusta la Jungla.
Y... por eso es la McClane perfecta.
Olvida todo lo que sabes de la Jungla...
¡y mátame a esa cabrona!
Gracias por reunirse conmigo, señor Roy.
La mitad del país le hace caso en todo.
Demonios, casi todo el mundo.
Es como una especie de papa.
No soy un papa, porque no es una religión.
Estamos literalmente en un juego.
Conozco el mensaje, Roy. Aquí no está de servicio.
Quiere que todas las personas suban a su nave,
pero muchas no colaboran.
Las que prefieren que sus líderes sean más electos.
Sí, sus votantes. Gente que quiere que le digan qué hacer
pero no le gusta admitirlo.
No sé si lo diría así. -Usted diría cualquier idiotez.
Te dije que era perder el tiempo.
Tengo a un 92 % de ti listo para largarse.
No vamos a conseguir a los demás tratando con parásitos.
Señor presidente, Roy es Rick.
No es nosotros. Usted y yo... somos Morty.
¿De verdad cuesta tanto de creer?
Joven, lo sé y lo creo desde antes que tú.
Somos personajes de un juego desde el mismo instante,
pero yo supe la verdad antes de que tú soltaras el monopatín
y acudieras a tu primera reunión sectaria.
¿Cómo crees que se llega a presidente
en este juego, guapa? ¿No prestando atención?
Perdón por llamarte "guapa", sé que somos parte
de un niño de 14 años, pero mi parte es un poco rancia
y algo sureña. -No lo entiendo.
Si sabe que Rick es real, ¿por qué...?
¿...le planto cara? Porque es un gilipollas y un creído.
¡Ha venido a salvarnos! Podría haberse ido del juego
y habernos dejado morir, pero lleva 50 años...
50 años que para él ¿qué son, dos horas?
Se niega a irse sin su nieto,
pero ¿qué significa el nieto para él?
A mí me suena a su criado.
Alguien que "ayude a Summer con su Jungla", sea lo que sea eso.
Te diré lo que no es: salir de pesca. Un abrazo.
Una muestra de cariño por lo que es claramente un buen chaval.
Al menos el 8 % de él que conforma la mitad decente
de la puta nación más grande del planeta.
Para él aún no somos una persona.
Aún no somos Morty, estamos divididos.
Estamos divididos porque algunos no nos fiamos de él.
¿Qué pasa con esa parte de nosotros cuando nos unamos?
¿Un Morty indivisible ante un viejo saco de mierda?
¿Un hombre que lleva encerrado con 5000 millones de partes
de su propia sangre 50 putos años simulados
y al que nunca has oído decir "te quiero"?
No, ricas nalgotas. No es mi marca de café.
¿Un poco de heroína? Total, es un videojuego...
Casi listos para despegar, colega.
Por fin podré cambiarme de ropa. Esta no tiene casi bolsillos.
Y va a estar bien recuperar mi polla.
¿Te da igual dejar morir a un 8 % de mí?
No es tu mejor 8 %, Morty.
Y el 8 % de cualquier cosa es prescindible.
El 8 % de la pizza es el borde.
El 8 % del Snyder Cut era Batman soñando.
¡No sé a qué haces referencias! ¡Esto es un videojuego!
¡Por poco tiempo, fiera! -No me voy sin mi totalidad.
¿Cómo? ¡Qué mal! Voy a hacer cálculos.
El 8 % de 5000 millones más una persona... Dios mío.
Si te quedas, no cambia nada. Adiós.
Si ella no va, creo que mi país tampoco.
¿Quién te ha dado vela en este entierro, caraplasma?
¿Para qué me pones en un plasma si mi opinión no cuenta?
Tu opinión no puede importarnos, todos somos Morty.
¿A cuántos trozos nuestros vamos a renunciar?
No sé vosotros, pero yo ya estaba haciendo un acto de fe.
Vamos a renunciar a vivir para ser parte de un desconocido.
¡No vivimos de verdad! -¡Puede, pero son más largas!
¿Qué es esto, un suicidio por videoconferencia?
¡Callaos todos!
Rick. Voy a meter hasta el último de nosotros
en las naves y a irme contigo. -Bien.
Pero tienes que decirnos que nos quieres.
A ver, ahora, aunque lo diga... ¿se lo tiene que pensar?
¡A la mierda, te esperas! -¡Guerra santa!
¡Guerra más santa! -¡La guerra más santa del mundo!
Los Nietistas Evacuocratas Leales
han tomado hoy siete ciudades más.
Mientras, la Confederación Contrasurgente Permanecista
de la Dedicación a la Realidad del Videojuego
ha invadido Mortopia, Nuevo San Morty del Sur
y Todosmortyburgo. Al final, qué más dará.
Todo el mundo es Morty, nadie quiere morir
y este es muy buen motivo para pegarse un tiro,
pero qué le vamos a hacer. Jo, tío.
Sabes que eres mi nieto y que nada de esto es real.
¿Qué quieres conseguir? ¡La única víctima eres tú!
¡Por lo único que importamos es porque somos partes de Morty!
Tú nos lo enseñaste, Rick.
Pero también nos enseñaste que te da igual Morty.
Verás si me importa.
Si no dejas de destruir mis platillos volantes,
sí que os voy a exterminar a todos cueste lo que cueste.
¿Qué quieres que diga? Te quiero y te respeto, ¿vale?
Es tarde para hablar, Rick.
Un robot. Pues claro.
No voy a jugarme la vida, porque si yo muero en el juego,
tú te quedas vegetal. De nada.
¡Mejor morir en el Roy que servir en el infierno!
¿Y qué pasa con Summer? ¿Te da igual ella?
Hay que volver, Morty, hay que ayudarla.
Esté donde esté, seguro que se las apaña muy bien sin ti.
Uf. Con lo gafe que eres...
¿Completamos la misión, lo volamos todo?
No, no se acabará. Así no.
¿Crees que la habré gafado?
¿Por qué no apuntáis más alto?
No quiero darle al cristal. Porque...
No tienes por qué no hacer lo que hacían en la Jungla,
puedes darle al cristal. Dale al cristal.
¡Lanza granadas! ¡Haz lo que sea, pero mátala!
¿Por qué está aquí, señorita Jungla?
Quiero saber por qué no se va sin más.
¡La Jungla! -Jo, tío...
Espera. -...los metemos en una nave,
y luego ¿qué? -Ayudamos a tu hermana
con su Jungla de cristal.
Demasiado. Te has pasado.
Uy. Perdón.
Tengo a un invitado especial, señorita Jungla.
¿O debería llamarte... la hermana de este?
Mamá. -Hola, cielo.
Voy a pasarme al otro bando. -¿Qué? ¿Por qué?
Quiero vivir en el mundo real con Roy.
Quiero ayudar a Summer con su Jungla.
Se llama Rick.
Y no podemos saber si tu generación
forma parte de Morty o no. -¿Sabes lo ofensivo que es eso?
Es esta clase de educación la que me ha empujado
al radicalismo religioso. Adiós. -No es...
No es una religión. Pero vale.
Señora. Aquí no está a salvo.
Además, es la hora.
¿Nos vamos ya a la nave?
Enseguida, papá. Sí.
¿Estás mintiendo?
Lo has dicho con ese tono de voz
que se usa con los moribundos. -No voy a mentirte.
Te mueres, papá. Y...
No... vamos a irnos del videojuego.
Vamos a vivir la vida aquí fuera.
¿Qué? ¿Qué coño...? ¿Por qué?
Esto es más real. -¡Por los cojones!
¡Me duele el hígado! ¡Aquí soy viejo!
¡Quiero ser un adolescente!
¡Quiero saltar por ahí, hacer los deberes
y hacerme pajas en todas partes!
Pero, papá, es... Solo habríamos sido una parte minúscula de eso.
Aquí podemos ser quienes somos de verdad.
Ya, claro, muerto.
Puedo ser un padre muerto. ¿A qué nombre...?
¿A qué...?
-No hables, papá.
Debo terminar el zasca. -No.
¿A qué..., a qué...?
¿A qué... nombre extiendo el cheque?
¿A "La mejor hija del mundo, sociedad limitada"?
Pensé que ya te habrías ido.
Esperaba poder llevaros al menos a la mitad.
No puedo esperar mucho más.
Si aún me late el corazón es porque lo hago latir adrede.
Esto es algo incómodo, pero la dilatación del tiempo
me ha dado ocasión para pensar, y...
Tengo que decir... -No es necesario.
He venido a decirte que voy a dar luz verde.
Todo Morty se irá contigo. Al mundo real.
Para ser tu nieto
y poder ayudar a Summer con su Jungla de cristal.
Te confieso que no me lo esperaba.
¿Por qué has cambiado de idea?
Los míos solo se quedan por lealtad hacia mí.
Soy una reliquia. Yo ya no los represento.
En realidad eres buen nieto, ¿sabes?
Estoy orgulloso, Morty. -Por favor, llámame Marta.
Es mi nombre del videojuego.
Y hablando de eso, tengo una condición.
Le confieso que la admiro, señorita Jungla.
Es usted una auténtica McClane.
Una digna antiheroína yanqui.
Pero ahora todo ha terminado.
Y el pescado, como se suele decir, está vendido.
Imagino que no tendrá una pistola
pegada a la espalda. -¿Qué coño quieres decir?
Así termina la Jungla. Pero ya no importa.
¿El Junglas se pega una pipa a la espalda?
¿Así termina tu peli perfecta
en la que has basado toda tu trayectoria criminal?
Pues parece haberme salido bien la jugada,
ya que eres tú la que está a punto de morir.
¿Cómo es eso que ha dicho? Ah, sí:
"Walkie-talkie jungli", "higa" de puta.
¿De qué se ríe? -Porque da risa
cómo ha dicho "hija de puta". Solo me río.
Vale, es que resulta... -Ah, ¿que eso pasa en la Jungla?
John McClane se ríe, Hans Gruber se queda loco
pero empiezan a reírse los dos por un momento...
Pues la verdad es que sí que pasa, sí.
Espera, ¿sabías sus nombres desde el principio?
No, desde el principio no.
Te dejaste el libro en el baño, me lo he leído mientras cagaba.
Bueno, sobre todo el final.
Yi...
...pi...
...dipi-du, nene!
Muy buen momento, abuelo Rick.
Hola, ¿me recuerdas?
Me has pegado un tiro en la mesa y...
casi haber muerto me ha hecho reflexionar.
Yo antes no era así. Yo... me comí un niño.
Estaba oscuro, y lo tomé por un adulto.
Desde entonces, no me he podido comer a nadie.
Creo que canalizaba toda esa energía de no comer
en este trabajo, pero ahora...
Gracias por liberarme.
Es de "El hombre de la torre".
Lo he visto un poco forzado. ¿Verdad, Morty?
Sí, o sea, lo que tú digas, Rick.
Tú eres el experto. Confío en ti por completo.
¿Está bien? -Pues claro, está genial.
Lo he sacado entero. Hasta el último trozo.
¿Qué pasa con la máquina estropeada de Roy?
¿No deberías llevarla a reparar? -No, órdenes especiales.
Un capullo rico quiere que su última partida siga activa.
La ha conectado a una batería externa,
solo tenemos que guardársela. -Qué raro.
Sí, y fíjate: el juego sigue adelante, pero Roy ha muerto.
¿Qué? -Sí, solo es un cadáver flotando
en el espacio exterior, pero, no sé por qué,
el juego no se reinicia porque está centrado
en que una señora mayor viva una vida plena.
Suena fatal. Bueno, métela ahí.
Oye, ¿si alguien viene a buscarla, va a poder...?
Ah, sí, todo está contado e inventariado.
La gente malinterpreta el tamaño de este sitio,
pero está todo digitalizado. -¿Y la puedo poner donde sea?
¿Aquí mismo? -¡Un sitio como cualquier otro!
¿Por qué no le ataca nadie?
Porque hace un frío de cojones. -No, creo que es por el cartel.
El cartel de a Jungla 3 era demasiado racista.
Está claro, pero creo que este es algo vago.
¿"A todo el mundo"? ¿A quién va a ofenderle eso?
¿A todos?
Y, además, ¿para qué lo hacemos?
Ojalá mi hermano siguiera vivo.