Meninos! Não sejam maus à porta da minha loja!
- Tenho uma bela loja! - Desiste, velhote!
Somos só miúdos fixes e maus a fazer coisas de jovens!
Fazemos mais manobras de skate?
- Quais? - As radicais, claro!
Tudo, miúdos? O vosso avô está a chamar a vossa atenção.
- Sim, vai-te lixar, anormal. - Neto, o que significa?
É daquelas pessoas de culto.
Veneram um doido chamado Roy que diz ser avô de todos.
O que queres fazer hoje?
Comer uns petiscos e talvez deixar-me beijar-te?
- Com a boca e isso. - Isto está a acontecer agora.
- Vamos ver. - Céus!
Vá lá, só por diversão.
Continuam a achar que sou um líder religioso.
Isto não é uma religião, é verdade.
Sou cientista na vida real, mas isto é um videojogo.
Percebem isso, certo? Isto é um jogo de vídeo?
- Disse que eu era seu neto! - Toda a gente é.
Todos aqui, todos neste mundo menos eu.
São todos meus netos, chamas-te Morty.
Estás preso num jogo e vim libertar-te.
- E eu? Sou teu neto? - Acabo de dizer serem todos!
Incrível!
Certo. Mas não reajam assim, não é uma religião.
Tu, eu e a tua irmã estamos num salão de jogos.
Foi tomada por terroristas.
A luz caiu, o jogo recomeçou,
a tua identidade foi dividida pelos personagens não jogáveis.
Entrei no papel de Roy, o jogador, para te tirar a ti, o meu neto Morty,
do jogo antes que acabe e morras.
- Temos uma pergunta. - Eu sou teu neto?
Credo! Sim! Cada um de vocês é um 5 bilionésimo de Morty.
Todos vocês, coletivamente, são o Morty.
Não quero parecer impaciente, mas há muito mais a fazer.
Se será assim difícil, estamos mesmo em sarilhos.
O quê, Summer? Se continuas a chatear-me, não consigo fazer isto!
Entendes dilatação temporal? Perco um mês por segundo.
Um exército alienígena está a matar pessoas.
Um grupito de alienígenas. Faz um Die Hard.
- O quê? - Esconde-te, usa a ventilação.
Nunca viste Die Hard?
Tenho 17 anos. Não, nunca vi a merda do Die Hard!
Nem o tipo em Die Hard. Estás a arrasar. Boa sorte!
- Larry! - Não, estou no meu limite!
Juro por Deus.
- Estás a brincar! - O teu belo cabelo!
- Não é um corte de cabelo de filha! - Não sou filha, sou neto.
A família tinha uma religião boa! Foste criada judia!
Pai, diz-me algo específico sobre ser judeu.
Existem milhões de coisas. Ir ao templo com o chapeuzinho.
- O falafluten. - O falafluten?
Essas palavras são incoerentes. Somos um rapaz de 14 anos
criado cristão não específico e estamos num jogo!
Não preciso de ouvir estes schmoitenheiven!
Tenho uma pergunta, Mna. Neto, Mna. PNJ.
Se não és minha filha, porque estás em casa a dizer chatschkopfka?
- Porquê viver aqui? - Boa pergunta.
Lá vai ela! A minha filha!
Um cinco bilionésimo de miúdo preso num jogo!
Isso e um curso pagarão a renda!
O que querem?
Temos muitos interesses, mas o principal é a localização
do vosso cofre.
Trocamos fichas por dinheiro digital. Não temos cofre.
Correção, o que não tens é uma cabeça.
É uma arma ou uma ferramenta médica?
Porquê uma arma com um laser tão fino?
Ouviste-me dizer que não teria cabeça?
- Morreu. - Morre-se em cirurgia.
Então? Quem me tocou? Não gosto que me toquem!
Verifica os reféns. Garante que ninguém faz um Die Hard.
Olá, olá, o meu nome é Morty Tenho 14 anos e estou num videojogo!
Sim! Morty!
Sempre que explico isto, perco seguidores, mas não é uma religião.
Apesar de ter uma mensagem de um outro mundo,
e de precisar que o mundo inteiro ouça a minha mensagem,
do que não preciso é de mais canções sobre isso. Não neste género.
Sou de hip-hop da velha guarda. Isto não foi um convite a tentarem,
porque, admito, estamos a falhar em diversidade.
Estão presos por serem religiosos da forma errada!
- Não é uma religião! Alveja-me. - O teu deus fez-te imortal?
Nem há um deus no mundo, seu idiota fragmentado.
- Aqui, não há mesmo. - Sabes, hippie?
Falar assim faz-te ser baleado!
Se o matar, o jogo acaba e morremos.
- Baixe-se, menina. - Não sou menina.
E não és um soldado. Somos uma pessoa dividida em pequenos pedaços.
Estás a perceber? Meu?
Não me vais magoar. Tu és eu.
Chamo-me Kevin! Sou fuzileiro! Sou um pouco racista,
mas o meu melhor amigo é um imigrante meu intérprete na guerra.
Não é verdade. Temos 14 anos. Gostamos de piza e masturbação.
Usamos t-shirt amarela. Cabelo em capacete castanho.
Temos saudades da nossa família. E isto é demasiado para nós.
- Porque é que isto acontece sempre? - É, não é? Credo.
- Credo. - Anda cá. Credo.
- Credo.
- Quem é aquela? - O nome no jogo é Martha.
Ok. Consigo trabalhar com isto.
"Esconde-te. Usa a ventilação. Faz um Die Hard."
Céus! É nojento!
Mas sabe mesmo bem.
Céus, é nojento, mas sabe bem.
Já o encontraste? Reporta.
Walkie-talkie. Isso é Die Hard. Não preciso de ver para saber.
Daqui Jons. Repito, encontraste-o?
Atenção, câmbio. Walkie-talkie. Tenho o teu walkie-talkie. Cabrão.
Estás a fazer um Die Hard?
Talvez.
Tu também estás?
Mais ou menos. E o meu colega, o Frank?
O teu colega Frank não está mesmo a fazer um Die Hard.
Até se pode dizer fazer: Die Easy.
Porque o matei e não foi difícil.
Calma, Winslow. Winslow!
Não é todos os dias que se conhece outro entusiasta de Die Hard, Mna...
- Chama-me Die Hard. - Certo, Die Hard. Diz-me.
- O que sabes do Die Hard? - Que te importa?
- Estás a escrever sobre ele? - Por acaso, já escrevi vários.
Cada civilização senciente acaba por desenvolver o mesmo mito.
Em Centauri é Homem Torre.
Os orioneses têm o Ciclo Thornberg
e em Andrómeda: Tolice Imaginar Ser Capaz de Matar.
Todos são o que chamas de Die Hard.
A diferença é que culturas como a minha entendem a sua importância
e duvido que te lembres sequer de uma fala.
Walkie-talkie Die Hard, cabrão.
Há pouco tempo, o Netoísmo era descartado como culto apocalíptico.
Mas como a maioria decidiu gostarmos de bater umas e jogar
e a nossa irmã combate terroristas, progredimos.
O mundo está unido porque o mundo é um rapaz de 14 anos, Morty.
Mas de onde vem tudo?
Há quem diga que o líder, Roy, tem uma base secreta nestas montanhas.
Não a encontrei, então estou numa zona geral com um microfone.
Notícias Aceitáveis, sou o Tony.
- Ei-la, o meu braço direito! - Tem naves suficientes?
Ainda não. Faltam cinco anos de jogo
antes de levar a população falsa para o Espaço.
- O que fazemos no Espaço? - Nada. É falso. Continuamos.
O mapa tem bordas, mas o motor do jogo deixa-nos passar.
Forçará a reiniciar.
Mas primeiro, expulsa-nos. O Morty deve sobreviver.
A quantidade de Morty que tenhamos.
Se não tens milhões de lenços com clorofórmio,
espero que continues a converter.
Não são idiotas, avô. São eu.
Percebes a piada quando voltarmos.
E trouxe o génio do teu pai. Ele está ali.
- Porquê? - Achei que ficarias grata,
menos distraída do que se o deixar morrer.
Está mal desde que perdeu a mulher.
- A minha mãe? - Não a verdadeira.
Uma mãe num jogo. Ocupada por uma pequena fração de ti.
Uma fração de ti que morreu para sempre,
frações somam-se, então trouxe o teu pai,
De nada, monstro sem coração.
Marta. Sou eu, o pai. Converti-me por ti.
Chamo-me Morty, tal como o teu e não há conversão.
Somos os dois Morty. Facto.
Claro, como queiras. Não quero discutir. Estou orgulhoso de ti.
Estás zangada porque antes de te tornares quem és
te envergonhei pelo cabelo e te chamei vagabunda?
No teu lugar, ficaria zangada.
Tu és eu. E porque me zangaria comigo mesmo?
- Há algo que se coma por aqui? - Há uma kitchenette na copa.
Uma kitchenette? Tratamento VIP.
- Desculpa? - Obrigado, adoro.
Somos todos parte do Morty!
Uns partes mais importantes que outras.
A parte de mim que é meu pai é uma idiota.
Também vai ter piada quando voltarmos.
Da próxima vez que tentes um Die Hard,
não te escondas numa mesa como o tipo de Die Hard.
Certo. Não o farei.
Disseste que não sabe fazer Die Hard.
- Não sabe. - Ela está a matar-nos um a um!
O que esperas? Que nos compre gelados?
Dois a dois? Está a improvisar.
E é assim que vai cair na nossa armadilha.
Vagueio pelo salão desarmado,
quando ela se cruzar comigo, finjo ser refém.
Como não viu Die Hard,
em vez de me dar uma arma descarregada, dá-me...
Die Hard!
- Que raio foi aquilo? - Die Hard!
Não podes continuar a gritar Die Hard para um walkie-talkie.
Deitou fora o walkie-talkie dela. Ela odeia o Die Hard.
O que faz dela a McClane suprema.
Esquece tudo o que sabes sobre Die Hard e mata aquela cabra!
Obrigado por me receber, Sr. Roy.
Metade do país acredita em si. A maior parte do mundo.
É uma espécie de Papa.
Não sou Papa porque não é uma religião, é um jogo.
Ouvi a mensagem, não está a trabalhar.
Quer todos numa nave espacial,
mas tem resistentes.
Pessoas que preferem líderes mais eleitos.
Pessoas que gostam que lhes digam o que fazer, mas não de o admitir.
- Não diria assim. - Diria de forma parva.
Eu disse ser uma perda de tempo. Tenho 92 % de ti pronto a bazar.
Não vamos conseguir o resto a negociar com parasitas.
Sr., o Roy é o Rick. Ele não é nós.
Nós somos o Morty. É difícil de acreditar?
Sei-o e acredito há mais tempo do que tu.
Tornámo-nos personagens ao mesmo tempo,
mas eu sabia a verdade antes de largares o skate.
Como é que um tipo fica presidente, doce?
Não prestando atenção?
Desculpa dizer doce. Somos partes de um miúdo,
mas a minha é antiquada e sulista.
Estou confuso. Se sabes que o Rick é real...
Porquê resistir? Porque é rude e convencido.
Veio salvar-nos. Ele podia ter ido.
- Ele gastou 50 anos. - Isso é umas horas para ele.
Recusa-se a ir sem o neto, mas o que significa para ele?
É tipo mordomo. Alguém que "ajuda a Summer no Die Hard",
seja lá o que for. Digo-te o que não significa. Pescar. Um abraço.
Algum apreço por um miúdo claramente decente.
Pelo menos, os 8 % dele que compõem
a maior nação do planeta.
Ainda não somos pessoas para ele. Ainda estamos divididos.
Porque alguns não confiam nele.
E essa parte, quando estivermos juntos?
Um Morty? Indivisível? Sob um saco de pilas idiota?
Um homem que se fecha numa caixa
com peças do seu sangue durante 50 malditos anos
e nunca lhe diz que o adora?
Lamento, mamas de abóbora, esse cão não caça.
Queres heroína? É um videojogo, mais vale.
Está quase pronto.
Vou poder tirar esta roupa. Tenho poucos bolsos.
Será bom ter a pila de volta.
Aceitas deixar 8 % de mim morrer?
Não são os teus melhores 8 %, Morty. E 8 % de tudo é dispensável.
8 % da piza é côdea.
8 % do corte de Snyder era Batman a sonhar.
Não sei a referência! Estamos num jogo!
- Não por muito tempo! - Não vou sem estar todo.
O quê? Deixa-me fazer um cálculo.
8 % de cinco mil milhões mais uma pessoa...
Céus, se ficares, não muda nada! Adeus.
Sem ela, o meu país não vai querer ir.
Quem te convidou para intervir?
Se não conto, porquê dar-me um monitor?
A tua opinião não conta para os outros. Todos Morty.
De quanto de nós devemos abdicar?
Eu já estava a dar um grande salto de confiança.
Vamos dar a vida para sermos parte de um estranho.
- Estas vidas não são reais! - Mas são mais longas!
Isto é um suicídio por cimeira?
Parem todos!
Rick! Porei todas as partes de mim em todas as naves e vou contigo.
- Ótimo. - Mas tens de dizer que nos adoras.
Neste ponto, mesmo que ele o dissesse, porquê a pausa?
- Cala-te! Espera! - Guerra santa!
Guerra mais santa de sempre!
Netoístas Evacucráticos reivindicaram sete novas cidades.
A Confederação Ficablicana da Realidade do Jogo
invadiu os territórios de Mortópia,
Nova Santo Morty e Nósmortytodos.
No fim, o que conta, somos todos Morty, ninguém quer morrer
é uma boa razão para se matar, que podemos fazer? Credo.
Sabes que és o meu neto e que nada disto é real.
O que queres fazer? Só te estás a magoar!
Só importamos porque somos partes do Morty!
Ensinaste-nos isso, Rick.
Mas também nos ensinaste que não queres saber do Morty.
Eis o quanto me importo.
Se não paras de destruir as naves,
vou exterminar-vos a todos! O que for preciso!
O que tenho de dizer? Adoro-te e respeito-te, está bem?
É tarde de mais para conversa, Rick.
Um robô. Claro.
Não me vou arriscar. Se morrer no jogo,
ficas em morte cerebral, de nada!
Prefiro morrer em Roy que servir no inferno!
E a Summer? Não te importa?
Temos de voltar, Morty, de a ajudar.
Onde quer que ela esteja, estará bem sem ti.
Agoiro, alguém.
Acabamos o trabalho? Rebentar tudo?
Não, isto não pode acabar assim.
Achas que lhe dei azar?
- Porque não disparam mais alto? - Não quero alvejar o vidro.
Não tens de deixar de fazer coisas de Die Hard.
Podem alvejar o vidro. Alvejem o vidro!
Atirem granadas! Façam tudo! Matem-na!
Porque estás aqui, Mna. Die Hard?
Porque não te vais embora simplesmente?
- Die Hard! - Metemos todos numa nave espacial.
- E depois? - Ajudamos a tua irmã no Die Hard.
- Demasiado. É demasiado. - Desculpa.
Tenho um convidado especial, a Mna. Die Hard.
Ou devo chamar-te irmã deste tipo?
- Mãe. - Olá, querida.
- Vou juntar-me ao outro lado. - O quê? Porquê?
Quero viver no mundo real com o Roy. Quero ajudar a Summer.
Ele chama-se Rick.
E não temos como saber se a tua geração faz parte do Morty.
Sabes como isso é ofensivo?
Foi isto que me levou ao radicalismo religioso. Adeus.
Não é... Não é uma religião.
Mas está bem.
Senhora, este sítio não é seguro.
E também, está na hora.
- Vamos entrar na nave? - Em breve, pai. Sim.
Estás a mentir? Disseste-o com o tom que usamos com os moribundos.
Não te vou mentir, estás a morrer, pai.
E não vamos sair do jogo. Vamos viver as nossas vidas aqui.
- O quê? Porquê? - É mais real aqui.
O tanas! Dói-me o fígado! Eu estou velho aqui!
Quero ser um adolescente!
Quero saltar, fazer TPC e bater uma por todo o lado.
Mas, pai, teríamos sido uma pequena parte disso.
- Aqui podemos ser quem somos mesmo. - Sim. Ótimo. Morto.
Vou ser um pai morto. Quem...
- Quem?... - Não fales, pai.
- Tenho de acabar o meu comentário. - Não.
Quem...?
A quem passo o cheque em nome de "Melhor Filha de Sempre,
Lda."?
Pensei que já tivesses saído.
Esperava levar metade, pelo menos. Não aguento muito mais.
Estou a bater voluntariamente o meu coração.
Isto é um pouco estranho,
mas a dilatação temporal permitiu-me refletir.
- E tenho de dizer... - Não há necessidade disso.
Vim dizer-te que vou dar luz verde.
Todo o Morty irá contigo. Para o mundo real.
Para ser teu neto, que ajudemos a Summer no Die Hard dela.
Tenho de admitir que não esperava isso. Porque mudaste de ideias?
O meu povo só fica por lealdade a mim.
Sou uma relíquia. Já não os represento.
És mesmo um bom neto, sabias?
- Estou orgulhoso de ti, Morty. - Chama-me Marta.
É o meu nome no jogo.
Por falar nisso, tenho uma condição.
Admito que a admiro, Mna. Die Hard. Foi um McClane genuíno.
Uma rufia digna do Yankee Doodle. Mas agora, tudo chegou ao fim.
E o quarterback, como dizem, está acabado.
Por acaso não tens uma arma presa às costas?
- Como assim? - É o fim do Die Hard.
- Já não importa. - O Die Hard faz isso?
É o fim do filme perfeito no qual basearam a vossa vida criminosa?
Parece ter resultado bem para mim
já que és quem está prestes a morrer.
O que disseste? Sim. "Walkie-talkie Die Hard, cabrão".
- Porque te ris? - É engraçado.
A forma como disseste cabrão. Só a rir.
- Ok. É só que... - Acontece no Die Hard?
O McClane ri-se e o Hans Gruber fica confuso
mas depois começam a rir juntos? - Por acaso, acontece, sim!
Sabias os nomes o tempo todo?
Não o tempo todo.
Deixaste-o na casinha. Li-o a cagar.
Maioritariamente o fim.
Yipee...
- ... dippee... - ...doo, querido!
Belo timing, avô Rick!
"Tochter aus Elysium".
Olá, lembras-te de mim? Alvejaste-me naquela mesa,
a experiência de quase morte fez-me refletir.
Eu não era assim. Comi um miúdo.
Estava escuro, pensei que era adulto.
Desde então, não como ninguém.
Acho que estava a canalizar toda a energia para este trabalho.
Mas agora...
Obrigado por me libertarem.
Homem Torre clássico. Quase demasiado óbvio. Não, Morty?
Claro. Digas o que disseres, tu é que sabes!
- Tens toda a minha confiança. - Ele está bem?
Sim, ele está bem. Tirei-o de lá, até à última parte.
Para quê a Máquina Roy? Não devia ir para reparação?
Encomenda especial. Um ricaço quer que o último jogo continue.
Ligaram-no a uma bateria. Só falta armazená-lo.
- Estranho. - E ouve.
- O jogo continua, mas Roy morreu. - Como?
Sim, é um cadáver à deriva no espaço,
mas o jogo não recomeça.
É centrado numa idosa a viver uma vida plena.
Parece mau.
Bem, põe aí dentro.
Alguém que queira isto mais tarde vai poder?...
Está tudo catalogado e monitorizado.
O tamanho dá uma ideia errada, mas é suportado digitalmente.
- Em qualquer lado? Pode ser aqui? - Como noutro qualquer!
ODEIO TODOS
- Porque é que ninguém o ataca? - Está um gelo.
Não, é a placa.
A de Die Hard 3 era racista.
Sim. Mas acho muito abrangente. "Todos"? Quem é que ofende?
- Todos? - Nesta altura, porquê fazê-lo?
Quem me dera que o meu irmão estivesse vivo.
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